Me siento tan sola y desorientada
he jugado con el amor,
con mis propios sentimientos,
mi corazón está perdido como barco
sin vela, ni remo, ni timón.
La crisis de las 9:00 de la mañana
al esperar la llamada que nunca me harás.
La crisis de las 3:00 de la tarde
al saber que sin haber llegado, te irás.
La crisis del amor aquel que fue tan corto
tan voraz, tan rápido y a la vez tan certero
a veces me pregunto si será eterna mi crisis
o si será igual de triste, dolor frío, pasajero.
La crisis de los cobardes, de los incapaces,
los ciegos, los embusteros.
Mi crisis es un tesoro mío
que no comparto ni con los que quiero.
No tuve nunca nada propio.
Nada para guardar tan escondido
primero fue tu amor
ahora este dolor que llevo conmigo.
Si vieras como sonrío
para guardar en lo hondo de mis sentidos,
lo dulce de este dolor,
lo bueno tan merecido.
En este teatro, la crisis de mis sentidos
donde el dolor es tan hondo y triste los desvaríos.
Parece soplo es cielo, parece un hilo ese río,
parece el mar una laca que ciega mis ojos fríos.
Me encanta ver como enreda
la tela de mis suspiros
lo propio que no es mío
lo tuyo que yo ansío.
Se turba la mente mía,
con pena tan merecida
que debo aniquilar
para levantar mi vida.
Para ser alguien útil,
feliz y productivo,
aunque dentro de mí,
este el dolor escondido.
1 de julio de 1987
he jugado con el amor,
con mis propios sentimientos,
mi corazón está perdido como barco
sin vela, ni remo, ni timón.
La crisis de las 9:00 de la mañana
al esperar la llamada que nunca me harás.
La crisis de las 3:00 de la tarde
al saber que sin haber llegado, te irás.
La crisis del amor aquel que fue tan corto
tan voraz, tan rápido y a la vez tan certero
a veces me pregunto si será eterna mi crisis
o si será igual de triste, dolor frío, pasajero.
La crisis de los cobardes, de los incapaces,
los ciegos, los embusteros.
Mi crisis es un tesoro mío
que no comparto ni con los que quiero.
No tuve nunca nada propio.
Nada para guardar tan escondido
primero fue tu amor
ahora este dolor que llevo conmigo.
Si vieras como sonrío
para guardar en lo hondo de mis sentidos,
lo dulce de este dolor,
lo bueno tan merecido.
En este teatro, la crisis de mis sentidos
donde el dolor es tan hondo y triste los desvaríos.
Parece soplo es cielo, parece un hilo ese río,
parece el mar una laca que ciega mis ojos fríos.
Me encanta ver como enreda
la tela de mis suspiros
lo propio que no es mío
lo tuyo que yo ansío.
Se turba la mente mía,
con pena tan merecida
que debo aniquilar
para levantar mi vida.
Para ser alguien útil,
feliz y productivo,
aunque dentro de mí,
este el dolor escondido.
1 de julio de 1987
